Этот удивительный пост взорвал армянский сегмент соцсети Фейсбук, вызвав множество благодарственных комментариев и восхищенных откликов. Потому что так прочувствовать Армению, ее глубинную суть, сакральность, менталитет народа и истинный смысл его вековой борьбы может только очень чистый, тонкий и умный человек.
МАРИЯ ОРАНОВСКАЯ-МАЛЕЦКАЯ ИЗ МИНСКА ПРОВЕЛА В НАШЕЙ СТРАНЕ всего несколько дней - приехала для участия в чемпионате мира по интеллектуальной игре "Что? Где? Когда?", но абсолютно прониклась Арменией - иначе невозможно было бы написать такое. И не только проникнуться и написать, но и передать другим так, чтобы и им стало понятно - что такое Армения и Арцах, почему на нашей родине не перестает литься кровь, почему эта земля не устает рождать героев и почему вера здесь разлита в воздухе и значит куда больше, нежели просто горящая свеча в храме....
Спасибо вам, Мария. Нам очень нужны такие друзья, как вы - будь то в дружественной Беларуси или в другой стране мира. Вместе мы сильнее, крепче, выше и светлее, а значит, у нас больше шансов сделать этот мир лучше. Спасибо!
Я ВЫВОРАЧИВАЮ ДУШУ, ЧТОБЫ ПОДЕЛИТЬСЯ ТЕПЛОМ АРМЕНИИ
Обычный вторник в обычном офисе закончился фразой: "Расскажи нам про Армению". Нас много в отделе, мы разные, но мы умеем слушать. А если есть слушатель, рассказчик найдется. И я начинаю говорить.
Я РАССКАЗЫВАЮ ИМ О КРАСОТЕ. О ТОМ, КАК ОБЛАКО ПАДАЕТ НА ВОДУ СЕВАНА, целуя его холодную спину. О том, как ослепительно прекрасен снег на плечах гор. О том, как солнце любит Ереван, заливая его светом. Я рассказываю им об истории. О том, что здесь о ней шепчут камни. О том, как бережно хранит этот народ свое прошлое, каким бы печальным оно ни было. Я рассказываю им о церкви, которая смогла стать больше чем религия. О том, как вера стала тем, что объединяет народ во всех аспектах его жизни. О том, как свет льется из окон храмов, а ты стоишь под его сводами и знаешь, что здесь Бог. О мальчике Давиде, который стал рыцарем. О том, как спасали хачкары и как страшно мне было к ним прикасаться. Потому что они живые и видели то, что сердце мое не могло бы вынести. И о том, что нужно не просто верить в Бога, а жить так, чтобы Он верил в нас.
Я рассказываю им о культе разума и интеллекта, который восхитил меня до глубины души. О том, что детей в школе учат шахматам. О том, как президент страны открывал чемпионат мира по "Что? Где? Когда?". Я рассказываю им об удивительных людях. О своих персональных волшебниках, с которыми меня свела жизнь. И о том, что за каждым из них есть удивительная история. Я рассказываю им об Армане Абовяне и Хачатуре Абовяне. И в моем рассказе смешиваются живой, яркий, удивительный Арман и Хачатур, ушедший давно, но оставивший после себя так много. Мы пьем коньяк, и я рассказываю им о двух Маркарах Седракянах. О том, как с одним мы покупали вот этот самый коньяк, который создал когда-то его дед. И о том, что благодаря вот этому жидкому янтарю дед остался жив, а у меня появился друг. Я рассказываю им об Эмиле и Мике. О том, как при взгляде на них мне становится чуточку проще быть сильной и бороться с тем, с чем приходится. Я рассказываю им о восхитительном Армене Ашотяне, с которым мы случайно познакомились в Грузии и который дал мне понять, что пропасть между "простой смертной мной" и "важным и высокопоставленным им" существует только в моем зашоренном сознании.
Я РАССКАЗЫВАЮ ИМ О ВОЙНЕ. О ТОМ, КАК БОЛЬНО ВИДЕТЬ ЕЕ СЛЕДЫ ТАМ, где так много тепла, надежд, гостеприимства и веры. О том, почему эти глубоко духовные люди преступают заповедь "Не убий". О том, как хрупка эта грань, и о том, что, когда речь идет о защите своего дома, своей семьи и своей жизни, Бог простит.
И они слушают меня. Я говорю почти полтора часа. Я смотрю в их лица, на которых печать будничных дел сменилась удивлением ребенка, слушающего сказки перед сном. Я выворачиваю свое сердце и душу, чтобы поделиться с ними теплом, которое привезла из Армении. Нам, детям севера, привыкшим по полгода смотреть на снег, так не хватает тепла. И я надеюсь согреть их в эту холодную ноябрьскую ночь. Я замолкаю, они стряхивают оцепенение, смотрят на часы и начинают расходиться по домам. Они молчат, но где-то внутри все еще слышат мой голос.
Я выхожу покурить, со мной выходят мои коллеги. И они задают мне вопрос, от которого я пыталась их оградить. Они спрашивают меня, почему льется кровь. Я выдыхаю горький дым. Я так хотела, чтобы сказка моя была напоена теплом и светом и не тронула болью их души. Но они ждут ответа. А раз есть слушатель, значит рассказчик обречен. И я рассказываю следующую сказку. Страшную и удивительную одновременно. Я рассказываю им о Роберте Абаджяне, 20-летнем герое Арцаха. Я не поднимаю головы, а просто говорю. Сигаретный дым становится горше хинина, когда я произношу "награжден званием Героя посмертно". Я замолкаю, тушу сигарету и поднимаю голову. И то, что я вижу, заставляет меня понять, что иной раз на боль обречен не только рассказчик. Они плачут, они поняли и говорят: "Не нужно больше". И я отдала бы все на свете, чтобы это "не нужно больше" сбылось. Чтобы никогда больше ни один 20-летний мальчишка не умер на земле Арцаха. Но это не в наших силах. Они плачут, потому что их сыновья и дочери едва ли старше Роберта. И я надеюсь, что теперь они не смогут забыть.
А потом я заставляю себя улыбнуться. И начать новый рассказ о том, как в Ереване поют птицы. Потому что сегодня моя сказка должна закончиться хорошо.
https://www.facebook.com/maria.oranovskaya