Наверное, не сделаю открытия, если замечу, что место, где родился и вырос, для степанакертцев имеет особое значение. В том смысле, что имеет значение сам Степанакерт. Как город. Родной. Неповторимый. Если повторить Зория Балаяна в очерке "Улицы родного города", то "непохожий, как хачкар, ни на какой другой населенный пункт в мире".
КОНЕЧНО, НЕ СЛУЧАЙНО РОДИЛАСЬ ПОГОВОРКА "КАЖДЫЙ КУЛИК СВОЕ БОЛОТО ХВАЛИТ". Она понятна всем людям планеты. Однако Степанакерт на этой планете – один. Тем, наверное, тебе и дорог, что один. И еще свой. Где бы ты ни находился. Куда бы ни забросила тебя дорога жизни – далеко ли, близко ли…
Словом, "дым отечества и сладок, и приятен". Только вот у Степанакерта дым этот какой-то уж очень особый. Чуть ли не в буквальном смысле. Почему? Может, потому, что долгие годы в городе не был проведен газ и печки в домах топили дровами, а дрова эти были тоже какими-то особенными, и запах дыма из печных труб вперемешку с запахом моросящего дождя или морозного воздуха опять же по-особому создавал в душе щемящее чувство ожидания – неизвестно чего, неизвестно какого…
Но и сегодня такое же чувство накатывает на тебя, стоит только, каждый раз возвращаясь в родной город, пройтись поздно вечером по какой-нибудь безлюдной улице, еще хранящей в себе отголоски своего прошлого и твоей юности: белой акации у какого-нибудь дома, скрипучей калитки без засова и тусклого света в каком-то окошке. Чувство, рожденное тем же обонянием запахов юности.
Впрочем, все они и в самом деле будут отголосками памяти. Ибо в городе давно уже проведен газ, вместо поникшей акации разбит утопающий в зелени скверик, скрипучая калитка заменена на добротные и красивые железные ворота и из евроокна сквозь занавеску вместо тусклых бликов твое лицо осветит широкий луч люстры.
А ЭТО ЗНАЧИТ, ЧТО СТЕПАНАКЕРТ ЖИВЕТ СВОЕЙ ЖИЗНЬЮ, ПЕРЕЖИВ ВОЙНУ и все остальное, что случается после войны. Но при всех случаях не той жизнью, какой ты ее знал, когда город был административным центром автономной области. А той, которая заявляет о себе и железными воротами, и добротными домами, и многоквартирными жилыми пятиэтажками с драпированными евроокнами. Поэтому, не спеша прогуливаясь по улицам Степанакерта и присматриваясь ко всему новому, что появилось в городе после тебя и твоей юности; здороваясь с людьми, лица которых знакомы тебе с прошлых лет, но имена которых ты силишься вспомнить; сидя со старыми друзьями у них дома и запивая утром, за завтраком, стопку тутовки слабо сваренным домашним яйцом, а вечером сочный кусок жареной свинины стаканом красного вина; потом уже лежа в одиночестве в гостиничном номере и вспоминая все то, что некогда составляло и скрашивало твою жизнь в неразрывном единстве с жизнью города, ты отчетливо сознаешь, как важны для тебя воспоминания прошлого в тесной связке с днем сегодняшним…
Каждый человек, наверное, тоскует по городу своего детства, юности. Хотя слово "тоска", видимо, не совсем то слово. Здесь больше подойдет слово "ностальгия". Говорят, что она есть отрицание настоящего. Отнюдь. Ностальгия в природе вещей. А это вовсе не означает, что новое время хуже прошлых лет. И пусть у каждого поколения своя точка отсчета для будущей тоски по родному городу, при всех случаях тут важно видеть главное. И славное. То есть то, что непреходяще. То, что действительно ценно для всех поколений. То, что, если обратиться к вопросу о традициях, создает особый городской колорит и делает город городом, а горожанина - горожанином. В конечном счете то, что создает доброту отношений между людьми этого города.
Прошлое обогащает. Жить же мы должны настоящим. Именно так живет и Степанакерт.
Карен Захарян, "Голос Армении"